Carta do cacique Seattle
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Há mais de um século e meio, em
1855, o cacique Seattle, dos Suquamish, do Estado de Washington, costa Oeste
dos Estados Unidos, enviou esta carta ao presidente Franklin Pierce, em
resposta a uma oferta para compra do território indígena. As reflexões do
líder Suquamish ainda têm uma surpreendente atualidade.
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"O grande chefe de Washington mandou
dizer que quer comprar nossa terra. O grande chefe assegurou-nos também da sua
amizade e benevolência. É uma atitude gentil da parte dele, pois sabemos que
não necessita da nossa amizade. Vamos pensar na oferta. Sabemos que se não o
fizermos, o homem branco virá com armas e se apossará dela. O grande chefe de
Washington pode acreditar no que o chefe Seattle diz com a mesma certeza com
que nossos irmãos brancos podem confiar na mudança das estações do ano. Minha
palavra é como as estrelas: não perdem o brilho.
Mas como é possível comprar ou vender o céu,
o calor da terra? É uma ideia estranha. Não somos donos da pureza do ar e do
brilho da água. Como alguém pode então comprá-los de nós? Decidimos apenas
sobre coisas do nosso tempo. Toda esta terra é sagrada para o meu povo. Cada
folha reluzente, todas as praias de areia, cada floco de neblina nas florestas
escuras, cada clareira, todos os insetos a zumbir são sagrados nas tradições e
na crença do meu povo.
Sabemos
que o homem branco não compreende o nosso modo de viver. Para ele um torrão de
terra é o mesmo que outro. Porque ele é um estranho, que vem de noite e rouba
da terra tudo quanto necessita. A terra não é sua irmã, nem sua amiga, e depois
de esgotá-la ele vai embora. Deixa para trás o túmulo de seu pai sem nenhum
sentimento. Rouba a terra de seus filhos, nada respeita. Esquece os
antepassados e os direitos dos filhos. Sua ganância empobrece a terra e deixa
atrás de si os desertos. Suas cidades são um tormento para os olhos do homem
vermelho, mas talvez seja assim porque o homem vermelho seria um selvagem que
nada compreende.
Não há paz nas cidades do homem branco. Nem
lugar onde se possa ouvir o som do desabrochar da folhagem na primavera, o
zumbir das asas dos insetos. Talvez por ser um selvagem que nada entende, o
barulho das cidades é terrível para os meus ouvidos. E que espécie de vida é
aquela em que o homem não pode ouvir a voz do corvo noturno ou a conversa dos
sapos no brejo à noite? Um índio prefere o suave sussurro do vento sobre o
espelho d\\'água e o próprio cheiro do vento, purificado pela chuva do meio-dia
e com perfume de pinho. O ar é precioso para o homem vermelho, porque todos os
seres vivos respiram o mesmo ar, animais, árvores, homens. Não parece que o
homem branco se importe com o ar que respira. Como um moribundo, ele é
insensível ao mau cheiro.
Se eu me decidir a aceitar a venda, imporei
uma condição: o homem branco deve tratar os animais como se fossem seus irmãos.
Sou um selvagem e não compreendo que possa ser de outra forma. Vi milhares de
bisões apodrecendo nas pradarias abandonados pelo homem branco que os abatia a tiros.
Sou um selvagem e não compreendo como um fumegante cavalo de ferro possa ser
mais valioso que um bisão, que nós, peles vermelhas matamos apenas para
sustentar a nossa própria vida. O que é o homem sem os animais? Se todos os
animais acabassem os homens morreriam de solidão espiritual, porque tudo quanto
acontece aos animais pode também afetar os homens. Tudo quanto fere a terra,
fere também os filhos da terra.
Nossos filhos viram os pais humilhados na derrota.
Nossos guerreiros vergam sob o peso da vergonha. E depois da derrota passam o
tempo em ócio e envenenam seu corpo com alimentos doces e bebidas ardentes. Não
importa muito onde passaremos nossos últimos dias. Eles não são muitos. Mais
algumas horas ou até mesmo alguns invernos e nenhum dos filhos das grandes
tribos que viveram nestas terras ou que tem vagueado em pequenos bandos pelos
bosques, sobrará para chorar, sobre os túmulos, um povo que um dia foi tão
poderoso e cheio de confiança como o nosso povo.
Sabemos de uma coisa que o homem branco talvez
venha um dia a descobrir: nosso Deus é o mesmo Deus. Julga, talvez, que pode
ser dono Dele da mesma maneira como deseja possuir nossa terra. Mas não pode.
Ele é Deus de todos. E quer bem da mesma maneira do homem vermelho como do
branco. A terra é amada por Ele. Causar dano à terra é demonstrar desprezo pelo
Criador. O homem branco também vai desaparecer, talvez mais depressa que as
outras raças. Continua sujando sua própria cama e há de morrer, uma noite,
sufocado nos seus próprios dejetos. Depois de abatido o último bisão e domados
todos os cavalos selvagens, quando as matas misteriosas federem à gente, quando
as colinas escarpadas se encherem de fios que falam, onde ficarão então os
sertões? Terão acabado. E as águias? Terão ido embora. Restará dar adeus à
andorinha da torre e à caça. É o fim da vida e o começo da sobrevivência.
Talvez compreendêssemos com que sonha o homem branco se
soubéssemos que esperanças transmite a seus filhos nas longas noites de
inverno, que visões do futuro oferece para que possam tomar forma os desejos do
dia de amanhã. Mas nós somos selvagens. Os sonhos do homem branco são
desconhecidos para nós. E por serem desconhecidos, temos que escolher nosso
próprio caminho. Se concordarmos com a venda é para garantir as reservas que
foram prometidas. Lá talvez possamos viver nossos últimos dias. Depois que o
último homem vermelho tiver partido e a sua lembrança não passar da sombra de
uma nuvem sobre as pradarias, a alma do meu povo continuará a viver nestas
florestas e praias, porque nós as amamos como um recém-nascido ama o bater do
coração de sua mãe. Se vendermos nossa terra, ama-a como nós a amávamos.
Protege-a como nós a protegíamos. Nunca se esqueçam de como era a terra quando
tomaram posse dela. E com toda a sua força, o seu poder, e todo o seu coração,
conserva-a para os seus filhos e ama-a como Deus ama a todos nós. Uma coisa
sabemos: o nosso Deus é o mesmo Deus. Esta terra é querida por Ele. Nem mesmo o
homem branco pode evitar o nosso destino".
